—¡Se suponía que debías recibir a mi madre con flores! —estalló su marido.
—Sí, se suponía que debía hacerlo —admitió Vika.
Y después solicitó la división de bienes.
—¿De verdad crees que esa es una forma aceptable de recibir a mi madre?
Anton irrumpió en el apartamento antes de que Vika tuviera tiempo siquiera de quitarse los auriculares. Ella estaba en la cocina, guardando las compras en el refrigerador, y su voz sonó con tanta dureza que se le cayó un envase de yogur.
—¿Qué ocurrió?
—¡Mamá llegó cargando dos bolsas pesadas del mercado! ¡Te pedí que fueras a recibirla! ¡Con flores! ¡Ya no es una mujer joven!
Vika recogió lentamente el yogur del suelo, lo colocó dentro del refrigerador y cerró la puerta.
Mantén la calma. No te precipites.
—Anton, me enviaste el mensaje a la una de la tarde. Estaba en una reunión de negociación.
—¡Las negociaciones, siempre las negociaciones! ¡Siempre estás negociando!
Se encerró en la otra habitación y cerró la puerta de golpe. Un minuto después, Vika escuchó su voz, ahora más baja, casi cariñosa. Hablaba por teléfono con su madre. La consolaba. Se quejaba de su esposa.
Vika permaneció de pie junto al refrigerador y miró por la ventana.
Al otro lado del cristal se extendía una ciudad polvorienta y ruidosa en pleno mes de julio: minibuses, álamos y un martes cualquiera. Trabajaba como analista financiera en una gran firma de auditoría, ganaba el doble que su esposo y pagaba la hipoteca de aquel apartamento.
Su apartamento.
Lo había comprado antes de casarse.
Y, aun así, la estaban reprendiendo por no haber recibido a Galina Petrovna con flores.
Flores.
Galina Petrovna llegó al día siguiente, sola, sin invitación y a las diez y media de la mañana.
Vika estaba trabajando desde casa. Había extendido varios documentos impresos sobre la mesa de la cocina, bebía café y leía un informe trimestral. El timbre sonó de manera insistente tres veces seguidas, como si la persona que esperaba afuera fuera la propietaria del lugar.
—¡Abre, he traído empanadas! —anunció su suegra desde el umbral.
Era una mujer baja y corpulenta de unos sesenta y cinco años, con una permanente que parecía no haber sido retocada desde el año anterior y la expresión permanentemente ofendida de quien cree que el mundo entero está en deuda con ella.
Llevaba una bolsa de plástico de la que sobresalía un paquete envuelto en papel periódico.
—Pasa —dijo Vika.
Galina Petrovna fue directamente a la cocina sin pedir permiso, como siempre.
Miró a su alrededor. Vio los documentos, el café y la computadora portátil abierta.
—¿Estás trabajando? —preguntó con el mismo tono que otras personas emplearían para decir: «¿Estás perdiendo el tiempo?».
—Sí.
—Bueno, no me quedaré mucho.
Ya estaba abriendo la bolsa y desenvolviendo el periódico.
—A Antosha le encantan las empanadas. Supongo que tú nunca preparas ninguna.
Vika guardó silencio.
Era una pregunta retórica. Su suegra no esperaba respuesta. Ya estaba examinando el exterior del refrigerador. Después, sin pedir permiso, lo abrió.
—Aquí hay kéfir vencido —anunció.
—Lo compré ayer.
—Ya veo la fecha.
Galina Petrovna colocó las empanadas sobre una repisa, cambió un producto de lugar y reorganizó otro.
—Así es como viven. Antosha está adelgazando. Se le nota.
—El peso de Anton es normal.
—Una madre lo sabe mejor.
Entró en el pasillo, echó un vistazo al dormitorio y regresó.
Vika volvió la mirada hacia el informe, aunque ya no podía concentrarse en una sola línea.
—Escucha —comenzó su suegra mientras se sentaba en la silla frente a ella—. ¿Cuándo van a renovar el apartamento? El papel tapiz del dormitorio es vergonzoso. Ya le dije a Antosha que hay que cambiarlo.
—A mí me gusta ese papel tapiz.
—A ti te gustan toda clase de cosas —se burló Galina Petrovna—. Pero tu marido merece vivir como una persona normal.
Su marido.
En un apartamento que pagaba su esposa.
En un apartamento registrado a nombre de su esposa.
Pero, al parecer, era el marido quien merecía algo mejor.
Vika cerró la computadora portátil y apiló cuidadosamente los documentos.
—Galina Petrovna, necesito trabajar.
—Lo comprendo, lo comprendo.
Se levantó, aunque evidentemente no tenía ninguna prisa por marcharse.
—Dile a Antosha que venga el sábado. Tenemos que hablar. Es importante.
—¿Sobre qué?
—Es un asunto familiar.
Y sonrió de una forma que hizo que algo se tensara desagradablemente en el interior de Vika.
Vika recordaba muy bien aquel sábado.
Anton regresó de casa de su madre por la tarde, completamente descompuesto, como si lo hubieran sacudido dentro de una lavadora y después se hubieran olvidado de centrifugarlo.
Pasó junto a Vika, se tumbó en el sofá y se quedó mirando el techo.
—¿Ha pasado algo?
—Mamá dice que deberíamos volver a registrar el apartamento —dijo finalmente—. Añadir mi nombre. Para que sea propiedad de los dos. Oficialmente.
Vika dejó la taza sobre la mesa.
—Compré el apartamento antes de casarnos. Con mi dinero. Lo sabes perfectamente, Anton.
—Sí, pero somos una familia.
—No comprendo la lógica.
—Mamá dice que debemos hacerlo para que todo sea justo.
Hizo una pausa.
—Consultó a un abogado.
Un abogado.
Vika lo miró: un hombre de treinta y cuatro años tumbado en su sofá, dentro de su apartamento, repitiendo los consejos de su madre como una lección memorizada.
—Anton, no voy a volver a registrar el apartamento.
Él suspiró y se volvió hacia la pared.
—Siempre eres así. Mamá dice que no me respetas.
—Tu madre dice muchas cosas.
—¡Se preocupa por nosotros!
Vika no respondió.
Salió al balcón y cerró la puerta detrás de ella. Permaneció allí, observando la ciudad y reflexionando.
Un pensamiento seguía dándole vueltas en la cabeza, sencillo y claro como una hoja de cálculo.
Tres años de matrimonio.
La hipoteca estaba a su nombre.
El automóvil era suyo.
Los ahorros eran suyos.
Anton trabajaba como gerente en una pequeña empresa comercial, recibía un salario promedio y nunca se había esforzado demasiado.
Mientras tanto, su madre entraba en el apartamento de Vika, reorganizaba las cosas dentro del refrigerador de Vika y consultaba abogados acerca de los bienes de Vika.
Vika tomó el teléfono, abrió la lista de contactos y encontró el nombre que necesitaba.
Pavel Igorevich, un abogado al que había conocido en una conferencia profesional un año antes. Había guardado su número, aunque nunca lo había llamado.
Le escribió:
«Buenos días. Necesito una consulta relacionada con la división de bienes. ¿Estaría disponible esta semana?».
La respuesta llegó siete minutos después.
La leyó dos veces, guardó el teléfono y regresó a la sala.
Anton seguía tumbado en el sofá.
—¿Ya lo pensaste? —preguntó sin volverse.
—Lo estoy pensando —respondió Vika—. Muy seriamente.
Pavel Igorevich la recibió el martes en un pequeño despacho situado cerca del centro de la ciudad, en el tercer piso de un edificio comercial. Había una placa de cristal en la puerta y el lugar olía a café y papel.
Vika acudió durante su hora de almuerzo, vestida con traje y llevando una carpeta llena de documentos.
Siempre se preparaba con anticipación.
Era una costumbre.
Una deformación profesional.
El abogado tenía unos cuarenta y cinco años. Era tranquilo y preciso, sin palabras innecesarias ni pausas teatrales.
A Vika siempre le habían agradado esa clase de personas.
—El apartamento fue adquirido antes del matrimonio, la hipoteca está a su nombre y usted realizó los pagos, ¿correcto? —preguntó mientras revisaba los documentos.
—Todo está a mi nombre. El pago inicial salió de mis ahorros. La hipoteca se ha pagado con mis ingresos.
—¿Su marido contribuyó a esos pagos?
—No.
—Bien.
Tomó una nota.
—Entonces el apartamento debería seguir siendo suyo después de la división de bienes. El tribunal tendrá en cuenta el origen del dinero. Si todo es como usted lo describe y cuenta con pruebas —estados de cuenta bancarios, contrato de compraventa—, se encuentra en una posición muy sólida.
Vika asintió.
Era lo que esperaba escuchar, pero suponerlo y oírlo de boca de un especialista eran dos cosas diferentes.
—¿Y el automóvil?
—También es mío. Lo compré durante el matrimonio, pero con mi dinero. Puedo demostrarlo.
—Es algo más complicado, pero se puede defender —dijo Pavel Igorevich—. ¿Ya ha tomado una decisión o solo está reuniendo información?
Vika miró por la ventana.
Afuera se extendía una ciudad de verano completamente normal: un trolebús, una mujer empujando un cochecito y varias palomas sobre el borde de una ventana.
—Estoy reuniendo información —respondió—. Por ahora.
Regresó a casa a las siete de aquella tarde.
Anton ya estaba allí, sentado a la mesa, comiendo las empanadas que su madre había llevado el domingo y que evidentemente ya no estaban frescas.
El televisor estaba encendido con el volumen muy alto.
—¿Dónde estabas? —preguntó sin apartar los ojos de la pantalla.
—Tenía que ocuparme de algo.
—Llegaste tarde.
Vika se cambió de ropa, fue a la cocina y puso agua a hervir.
Anton la siguió, sosteniendo una empanada y con la expresión de quien tiene algo importante que decir.
—Mamá llamó.
—Lo imaginaba.
—Quiere venir este sábado. Dice que tenemos que hablar. En familia.
En familia.
Cada vez que Vika escuchaba aquella expresión experimentaba la misma reacción: una irritación leve, casi física, como una astilla bajo la piel.
—¿Hablar de qué?
—Bueno…
Se encogió de hombros.
—Del apartamento. Descubrió que existe una forma de transferirme una parte ante un notario. Rápidamente, sin necesidad de acudir a los tribunales.
Vika vertió el agua hirviendo en su taza.
Lentamente.
Sin prisa.
—Anton —dijo con voz serena—, tu madre está consultando abogados para averiguar cómo conseguir una parte de mi apartamento. ¿Comprendes lo que eso significa?
—Se preocupa por su hijo.
—Por su hijo.
Vika tomó la taza y se volvió hacia él.
—De acuerdo. Que venga.
Evidentemente, él no esperaba aquella respuesta.
Parpadeó.
—¿De verdad?
—De verdad.
Galina Petrovna llegó a las diez de la mañana del sábado, otra vez sin avisar y otra vez cargada de bolsas. En esa ocasión había llevado mermelada casera y frutas secas.
Se comportó como siempre: ruidosa, inquieta y ocupando todo el espacio con su presencia.
—Vika, tu felpudo está sucio —anunció desde la entrada.
—Ya lo veo, gracias.
Fueron a la cocina.
Anton puso el agua a hervir y dispuso las tazas con nerviosismo. Siempre parecía un poco perdido cuando su madre y su esposa estaban en la misma habitación.
Iba de una a otra como una pelota en un juego infantil.
Galina Petrovna se instaló en la cabecera de la mesa, aunque la mesa era redonda, sacó una hoja de su bolso y la colocó delante de Vika.
—Aquí tienes. Un abogado redactó esto. Todo es completamente legal.
Vika tomó la hoja y la leyó.
Era una especie de impresión con explicaciones generales sobre la propiedad compartida y los acuerdos notariales.
No había ningún detalle concreto.
Era simplemente un texto copiado de internet y ligeramente reformulado.
—Esto no es un documento legal —dijo Vika con tranquilidad.
—¿Qué?
Su suegra frunció el ceño.
—Es una impresión de internet. No contiene nombres, firmas ni fechas. Solo es un texto informativo.
Galina Petrovna enrojeció.
—¡Un abogado me lo explicó personalmente!
—¿Qué abogado? ¿Cómo se llama y dónde está su despacho?
—Bueno, es una persona que conozco. Entiende de estas cosas.
Anton tosió y se volvió hacia la ventana.
—Galina Petrovna —dijo Vika mientras doblaba la hoja y volvía a dejarla sobre la mesa—, comprendo su preocupación. Pero el apartamento fue comprado con mi dinero antes del matrimonio. Los documentos lo demuestran. No existe ninguna razón para transferir su propiedad. Ni legal ni moralmente.
—¡Moralmente! —exclamó su suegra—. ¡Están casados! ¡Son una familia!
—Sé perfectamente que estoy casada.
—¡Antocha!
Galina Petrovna se volvió hacia su hijo.
—¡Dile algo!
Anton abrió la boca.
Miró a su madre.
Después miró a su esposa.
—Bueno, mamá… probablemente Vika tenga razón.
Silencio.
Su madre lo miró como si acabara de traicionar a su patria.
—¿Qué has dicho?
—Bueno, es su apartamento…
—¡Le tienes miedo! ¡Te tiene completamente dominado y ahora la defiendes!
—Mamá, yo no…
—¡Me siento mal!
Galina Petrovna se llevó una mano al pecho con un gesto evidentemente ensayado.
—¡Mi corazón! Ya es suficiente. Esta vez han ido demasiado lejos.
Vika se levantó, sirvió un vaso de agua y lo colocó delante de ella.
Sin palabras innecesarias.
Su suegra tomó el vaso y bebió, pero sus ojos permanecieron perfectamente claros. Observaba con atención para comprobar qué efecto había causado su actuación.
Ninguno.
—¿Debo llamar a una ambulancia? —preguntó Vika.
—No —murmuró Galina Petrovna—. Se me pasará.
Se quedó otros veinte minutos hablando del clima, de los vecinos y de cuánto le gustaba el trigo sarraceno a Anton cuando era niño.
Después se levantó, tomó su bolso y se marchó con una expresión ofendida y la espalda rígida.
Anton cerró la puerta detrás de ella y permaneció mucho tiempo en el pasillo.
—Está disgustada —dijo finalmente.
—Ya lo noté.
—Podrías haber sido más amable.
Vika lo observó durante un largo rato, con la misma atención con la que estudiaba las cifras de un informe cuando algo no cuadraba.
—Anton —preguntó en voz baja—, ¿de qué lado estás realmente?
Él no respondió.
Regresó a la otra habitación.
Vika sacó el teléfono y abrió su conversación con Pavel Igorevich.
«Estoy preparada para dar el siguiente paso. ¿Cuándo puede recibirme?».
Pavel Igorevich fijó la cita para el miércoles.
Una vez más, Vika acudió durante su hora de almuerzo, llevando la carpeta y mostrando una apariencia tranquila y serena.
Sin embargo, en esa ocasión tenía una petición concreta.
Ya no estaba reuniendo información.
Estaba tomando una decisión.
—Solicitaremos la división de bienes —dijo mientras se sentaba frente al abogado.
Él asintió como si hubiera esperado exactamente aquella respuesta.
—Hay un problema —dijo mientras revisaba sus documentos—. El apartamento es suyo. Eso está claro. También podemos defender su derecho sobre el automóvil. Pero necesito aclarar algo.
Levantó la mirada.
—¿Tiene una cuenta bancaria conjunta con su marido?
—Sí. La abrimos hace dos años. Yo transfería dinero allí para los gastos comunes del hogar.
—¿Cuánto dinero hay actualmente en la cuenta?
—Alrededor de ciento ochenta mil rublos.
—Revísela hoy —dijo Pavel Igorevich con calma.
Algo en su tono hizo que Vika se sintiera incómoda.
Sacó el teléfono allí mismo, dentro de su despacho, y abrió la aplicación bancaria.
Saldo de la cuenta conjunta: 1.200 rublos.
Vika leyó la cifra.
Después volvió a leerla.
—Retiró el dinero —dijo.
No era una pregunta.
Era una afirmación.
—¿Cuándo?
Abrió el historial de operaciones.
Tres días antes.
El viernes.
Retiro en efectivo: 178.000 rublos.
Un cajero automático situado en la calle Komsomolskaya.
Aquel viernes, Anton había dicho que trabajaría hasta tarde.
Ese día, Vika regresó a casa antes de lo habitual.
Anton ya estaba allí.
Se encontraba sentado en la cocina con la expresión de quien espera una tormenta, aunque pretende actuar como si nada estuviera ocurriendo.
Delante de él había una taza intacta.
—¿Dónde está el dinero de la cuenta conjunta? —preguntó Vika.
Silencio.
Breve, pero muy revelador.
—¿Qué dinero?
—Ciento setenta y ocho mil rublos. Los retiraste el viernes.
Anton levantó la mirada.
Algo cambió en su rostro.
No era culpabilidad.
No.
Se parecía más a la confusión infantil de alguien que ha sido descubierto, pero todavía no ha decidido si va a confesar.
—Mamá me pidió que lo hiciera —dijo finalmente.
Vika se sentó frente a él.
Lentamente.
—Cuéntamelo todo.
Y Anton lo hizo.
Habló con voz vacilante, mirando la mesa.
Durante varios meses, Galina Petrovna le había dicho que debía guardar dinero por su cuenta, por si Vika lo echaba de casa o por si algo salía mal.
Afirmaba que su esposa era demasiado independiente, que controlaba demasiado y que aquello no era bueno.
Su hijo necesitaba un colchón financiero propio.
Anton había escuchado, asentido y dudado.
Entonces su madre lo llamó el viernes y le dijo:
—Hazlo ahora, antes de que ella bloquee la cuenta.
Así que fue al cajero automático.
—¿Sabes cómo se llama lo que hiciste? —preguntó Vika.
—Pero eran nuestros fondos comunes —murmuró él.
—La mitad de ese dinero era mío. Lo retiraste sin que yo lo supiera, siguiendo las instrucciones de tu madre, precisamente cuando yo ya había contactado con un abogado.
Hablaba con calma, sin gritar.
—Eso no es planificación financiera familiar. Es un robo, Anton.
Él se levantó bruscamente.
—¡Estás exagerándolo todo! Mamá solo quería…
—Tu madre se queda sentada en su casa controlando cada uno de tus movimientos.
Vika se puso de pie.
—Mañana informaré al banco y documentaré formalmente la transacción. Formará parte del expediente.
Pero el verdadero punto de inflexión no ocurrió allí.
Sucedió tres días después, el jueves, cuando una mujer desconocida llamó a Vika.
—¿Es usted Vika? ¿La esposa de Anton Dmitrievich Sokolov?
—Sí.
—Me llamo Rita.
Hubo un breve silencio.
—Anton y yo trabajamos juntos. Pensaba que usted lo sabía. Me dijo que estaban divorciándose.
Vika permaneció junto a la ventana de su oficina, observando los tejados de los edificios vecinos.
—¿Eso fue lo que te dijo?
—Desde hace ocho meses. Yo pensaba…
La voz de la mujer se volvió más baja.
—Lo siento. No lo sabía. Me dijo que los documentos ya estaban en trámite.
—Lo comprendo —dijo Vika—. Gracias por llamar.
Bajó el teléfono.
Ocho meses.
Mientras Galina Petrovna llevaba empanadas.
Mientras Anton permanecía tumbado en el sofá, suspirando.
Mientras todos fingían que eran una familia.
Ocho meses.
Todo se volvió claro, limpio y preciso como las líneas de un informe financiero.
Por eso su madre quería una parte del apartamento.
Por eso necesitaban de repente dinero en efectivo.
Por eso Anton se había vuelto tan silencioso y obediente.
Se estaban preparando.
Simplemente no habían actuado con suficiente rapidez.
Vika presentó la solicitud de división de bienes el viernes por la mañana.
Pavel Igorevich incluyó todo en el expediente: el historial de pagos de la hipoteca, el contrato de compraventa firmado antes del matrimonio, el estado de cuenta que mostraba el retiro realizado el viernes y los registros de llamadas de los últimos meses.
También había un punto específico relacionado con el hecho de que Anton había ocultado el verdadero estado de su matrimonio a una tercera persona, algo confirmado por una testigo.
Rita aceptó proporcionar una declaración por escrito.
Había sido ella quien llamó a Vika, lo que demostraba que aún tenía conciencia.
Anton se enteró de la solicitud ese mismo día, cuando el abogado envió la notificación oficial.
Aquella noche regresó a casa inusualmente silencioso y casi irreconocible.
—Vika, tenemos que hablar.
—Ya hemos hablado.
—Puedo explicártelo. Lo de Rita no es lo que piensas…
—Anton.
Vika lo miró sin ira ni dolor, casi con curiosidad.
—Retiraste mi dinero. Llevas ocho meses viviendo una doble vida. Tu madre intentó conseguir una parte de mi apartamento.
Hubo un silencio.
—¿Qué esperas explicar exactamente?
Anton permaneció callado.
—Recoge tus cosas —dijo ella—. Solo lo que necesites de inmediato. Podrás recoger el resto más adelante, mediante un acuerdo con el abogado.
—¿Me estás echando de mi propia casa?
—De mi casa —lo corrigió con tranquilidad—. Tengo los documentos. Siempre lo supiste.
Anton se fue a vivir con su madre.
Por supuesto que lo hizo.
Galina Petrovna llamó dos veces.
Vika no respondió.
La tercera vez, le envió un mensaje:
«Toda comunicación futura deberá realizarse a través de mi abogado».
Después bloqueó el número.
Aquella noche se sentó sola en el balcón.
La ciudad continuaba viviendo su propia vida allí abajo: zumbaba, brillaba y seguía en movimiento.
A lo lejos se escuchaban música, risas infantiles y el ruido de los automóviles en la avenida.
Julio.
Aire cálido.
El olor del asfalto calentado por el sol.
Vika sostenía el teléfono y leía una notificación del banco.
Su cuenta.
Solo suya.
Ya no había cuentas conjuntas.
En su interior no sentía triunfo ni amargura.
Era más bien como el silencio que aparece después de un ruido prolongado, cuando alguien apaga el televisor y comprende de repente lo tranquilo que está el apartamento.
Cuánto espacio había.
Pensó que al día siguiente debía llamar a su madre.
Hacía mucho tiempo que no mantenían una conversación de verdad.
También debía comprar un papel tapiz nuevo para el dormitorio.
Uno que le gustara a ella.
No a otra persona.
A ella.
Vika guardó el teléfono, se recostó en la silla y contempló el cielo sobre la ciudad, oscuro y cálido, donde comenzaban a aparecer las primeras estrellas.
Todo apenas estaba empezando.
El procedimiento judicial avanzó con rapidez. Para esa clase de casos, casi sorprendentemente rápido.
Pavel Igorevich trabajó con precisión.
Los documentos eran impecables.
Las pruebas eran sólidas.
Anton apareció acompañado por un abogado conocido suyo, quien evidentemente no esperaba que la parte contraria estuviera tan bien preparada.
Galina Petrovna permanecía sentada en el pasillo del tribunal. No tenía derecho a entrar en la audiencia, pero había acudido de todos modos, vestida con su mejor traje y con los labios apretados.
Cuando Vika pasó junto a ella, su antigua suegra no pudo contenerse.
—Destruiste a la familia. ¿Estás satisfecha?
Vika se detuvo.
La miró con tranquilidad, sin apresurarse.
—Galina Petrovna, lo que destruye a las familias son los actos. No los documentos.
Después continuó caminando.
La decisión del tribunal fue clara.
El apartamento permaneció completamente en poder de Vika.
El automóvil también.
Anton fue obligado a devolver la mitad del dinero retirado de la cuenta conjunta —la parte correspondiente a Vika— en un plazo de tres meses.
Galina Petrovna no recibió nada.
Ni un solo metro cuadrado.
Ni un solo rublo.
Un mes después, Vika renovó el dormitorio.
Eligió ella misma el papel tapiz, lentamente y con placer, en una gran tienda de la avenida.
Finalmente escogió un diseño verde pálido, tranquilo y mate.
Los trabajadores terminaron todo en dos días.
Vika entró en la habitación renovada, miró a su alrededor y, por primera vez en mucho tiempo, sintió que aquel lugar le pertenecía.
Por completo.
Sin condiciones.
De manera inesperada, Rita volvió a escribirle y se disculpó sinceramente, como una persona decente.
Vika respondió brevemente:
«Me ayudaste. Gracias».
Después cerró aquel capítulo.
Anton nunca volvió a llamarla.
Galina Petrovna tampoco.
El último día de agosto, Vika salió de la oficina antes de lo habitual.
En un puesto de flores situado cerca de la estación de metro, compró un pequeño ramo de margaritas blancas.
Para ella misma.
Simplemente porque le apetecía.
Después fue a visitar a su madre.
Permanecieron sentadas en la cocina hasta muy tarde, bebiendo té, conversando y riendo mientras contemplaban fotografías antiguas.
Afuera cayó la noche y la ciudad se fue quedando en silencio poco a poco.
—¿Cómo estás? —preguntó su madre.
—Estoy bien —respondió Vika.
Y era verdad.
Fin.
